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    瓦尔特P38的击锤扳到待击位的那声轻响，在三千人的沉默里，脆得像踩碎了一根枯枝。

    马奎的手已经搭上了刀柄。

    谢长峥没动。他的视线从帽檐底下穿过去，落在陶刚握枪的右手上。那只手在抖。不是害怕的抖，是恼羞成怒到了极点、理智和体面正在被一根一根扯断的那种抖。

    “陶督战。”林耀之的声音从担架上飘过来，不重，却带着一股钢丝绞紧的味道，“把枪收了。”

    陶刚的嘴唇动了动，像是要说什么。

    但他没说出来。

    因为他面前站着的苏晚，从头到尾就没有看那把瓦尔特一眼。

    她在看旗杆。

    一千米外那根光秃秃的木杆顶上只剩一截毛茬茬的断麻绳，在风里一荡一荡。苏晚收回视线的时候，表情平淡得像是刚看了一眼表。

    这种平淡比任何挑衅都更让人难堪。

    陶刚的手僵了两秒。

    击锤被他慢慢地按了回去。瓦尔特插回枪套的动作带着一种刻意的、维持最后体面的缓慢，金属和皮革摩擦的声音沉闷地咬在一起。

    他推了一下金丝眼镜。

    “准头好算什么。”

    他的声音压得很低，像一截被踩进泥里的铁丝，还在拧着劲。

    “靶场上十环冠军多的是。真正的狙击手，要的是动态反应。战场上的敌人不会站在那里等你瞄准。”

    他转过身，目光扫向身后方阵里的两名教导团新兵。

    “你们俩，出列。”

    两个新兵互相看了一眼，膝盖几乎同时打了个弯。那个年纪稍大的列兵下意识地望了苏晚一眼，瞳孔里滚着一层薄薄的歉意。

    “跑起来。”陶刚从自己口袋里摸出三枚铜板，丢给了他们，“往天上扔。一人三枚，用力抛。”

    铜板落在列兵掌心里，热得烫手。校场的泥地被太阳晒了一上午，连铜片都带着低烧一样的温度。

    “听见没有？跑！”

    两个新兵攥着铜板小跑出了队列，绕到射击线前方二十米开外的空地上站定。手心里全是汗，铜板差点滑出去。

    嗡嗡的议论声从四面八方冒出来，像被戳破的蜂巢。

    “打铜板？那玩意儿才多大……”

    “还是动态……单手……”

    苏晚没有接话。

    她微微偏过头看了陶刚一眼。

    那个眼神很轻。轻到周围的人可能以为她只是顺着风向调整了一下视线。但陶刚接到了。在那不到半秒的对视里，他看到了一种让他脊背发凉的东西。

    不是愤怒。不是轻蔑。

    是一种已经在无数次比赛和无数次杀戮中反复确认过的、对自己双手的绝对信任。那种信任深到了骨髓里，像呼吸一样自然，根本不需要向任何人证明。

    “三枚够了。”

    苏晚的声音不大，但校场前排几百人听得清清楚楚。她说这话时的语气，像在食堂告诉打饭的大婶“一勺够了”。

    她反手拉开毛瑟的枪栓。

    动作利落到冷酷。黄铜色的狙击专用弹从弹仓里被退了出来，她用拇指和食指捏住弹壳，塞进上衣口袋——和那颗九九式变形弹头做了邻居。

    三发普通的7.92毫米尖头弹被她一颗一颗压入弹仓。手指每按下去一次，弹簧都发出一声短促的金属呻吟。

    “动态射击不需要蔡司镜。”她说这句话的时候并没有看任何人，右手拇指摸到瞄准镜筒侧面的快拆卡扣，“咔”地一声松开。
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