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    他没有问她左手疼不疼。他从口袋里掏出一块叠得方方正正的旧纱布，放在弹药箱盖上，然后站起身往门口走。走到门框边时停下来，背对着她。

    “今晚睡一会儿。明天有硬仗。”

    他的声音从喉咙底部碾出来，像砂纸蹭过粗粝的木头。

    脚步声远了。苏晚把那块旧纱布拿起来，展开，发现里面夹着半片消炎药粉。她愣了两秒，然后把药粉小心地倒进石膏缝隙的渗血处。药粉碰到伤口的刺痛让她倒吸了一口气，牙齿咬住了下唇内侧的软肉。

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    她是被一段白光砸醒的。

    不是炮弹的白光，是日光灯的白光。惨白，均匀，没有任何温度，从正上方浇下来，把地上的蓝色地胶照得像一面镜子。

    射击馆。

    苏晚看到了那个射击馆。

    空间很大，目测五十米长，靶道整齐排列。空调出风口吹出来的冷气带着一种金属管道特有的干燥味道。地上散落着几枚用过的气步枪铅弹，直径4.5毫米，灰色，像一颗颗铅灰色的雨滴凝固在蓝色地胶上。

    一个穿白色运动服的女人站在第三靶道，正在调试一把FeinWerkbaU 800X竞技气步枪。她的动作很熟练——拧开气瓶阀门，检查表尺，把枪托的腮垫高度调低了半毫米。运动服的拉链拉到锁骨下方，领口露出一小截白皙的脖颈。

    那个女人转过身来。

    面容模糊。五官像被人用橡皮擦蹭过一遍，眉眼鼻唇都融在一起，只剩下一个笼统的轮廓。但苏晚知道那是她自己。那种确定感没有任何逻辑支撑，就像人不需要照镜子也知道自己有几根手指。

    三秒。

    画面碎了。白光灯管炸裂，蓝色地胶翻涌成泥泞的战壕，FeinWerkbaU变成带血的毛瑟，4.5毫米铅弹膨胀成7.92毫米尖头弹，一切在眼前搅成一团浑浊的漩涡，然后什么都没有了。

    苏晚从铺板上坐起来。

    后背的冷汗把军装衬衣整片浸透了，贴在脊椎两侧的皮肤上，冰凉一片。她的手在黑暗中抓住了身侧的毛瑟步枪枪管，金属的冷意从掌心灌进来，像一针强心剂，把她钉回了现实。

    心跳。一百二十下每分钟。太快了。她用赛场呼吸法压，四秒吸，七秒呼。压到第五个循环，心率才降到八十以下。

    射击馆。竞技气步枪。白色运动服。蓝色地胶。

    这是她穿越以来第一次看到那么清晰的画面。

    此前只有模糊的技能本能——她知道怎么算风偏，知道怎么控制心率，知道子弹在不同湿度下会偏几厘米。但这些东西像是从一个没有画面的黑盒子里倒出来的，只有数据，没有记忆。

    今晚不一样。今晚那个黑盒子裂了一条缝，漏出了一道白光。

    苏晚攥紧拳头，指甲掐进掌心。石膏夹板把她左手的五根手指箍得死死的，只有右手还能自由弯曲。

    那个世界离她已经很远了。

    但它用这种方式提醒她：你不属于这里。

    她没有把这件事告诉任何人。

    毛瑟步枪被她抱进怀里，蔡司瞄准镜的冰凉镜筒贴在她锁骨下方，隔着湿透的军衬衣像一条冰冷的蛇。她强迫自己闭眼。

    黑暗中，射击馆的白光灯管和渡边雄一用匕首刻下的“苏晚”两个字交替闪烁。

    两个世界。两种射击。一种为了金牌，一种为了活命。

    它们在她脑海中短暂地重叠了一瞬。
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